في ذكرى زواجنا السابعة، كنت أعتلي زوجي المافياوي لوسيان وأقبّله بعمق. كانت أصابعي تتحسس جيب فستاني الحريري الثمين بحثًا عن اختبار الحمل الذي أخفيته هناك. أردت أن أحتفظ بخبر حملي المفاجئ لنهاية الأمسية. سأل ماركو، الرجل الأيمن للوسيان، بابتسامة موحية بالإيطالية: «دون، كناريتك الصغيرة الجديدة صوفيا. كيف طعمها؟» اهتزّت ضحكة لوسيان الساخرة في صدري فأرسلت رجفة في عمودي الفقري. أجاب هو أيضًا بالإيطالية: «كخوخة غير ناضجة. طازجة وطرية.» كانت يده لا تزال تلامس خصري، لكن نظره كان شاردًا. «فقط أبقوا هذا بيننا. إن علمت دوتّي، فأنا رجل ميت.» ضحك رجاله بفهم ورفعوا كؤوسهم وأقسموا على الصمت. تحوّلت الحرارة في دمي إلى جليد، بوصة بعد بوصة. الشيء الوحيد الذي لم يعرفوه هو أن جدتي من صقلية، لذا فهمت كل كلمة. أجبرت نفسي على البقاء هادئة، وأبقيت ابتسامة الدونا المثالية ثابتة في مكانها، لكن اليد التي تحمل كأس الشمبانيا كانت ترتجف. بدلًا من إثارة جلبة، فتحت هاتفي، ووجدت الدعوة التي تلقيتها قبل أيام لمشروع بحث طبي دولي خاص، ونقرت «قبول». في ثلاثة أيام، سأختفي من عالم لوسيان تمامًا.